Tempo. Dó. Ufa. Voltei. A flauta indiana vai tocando aqui. E a dor me volta pra nossa vontade de ser um livro. Não há referências, nem nada, só há (a flauta indiana no looping). Fico feliz quando vomito, há algo singelo em vomitar pra alguém com uma lua em câncer. Eu não sei amar. CRedo. Era melhor não dizer nada. Agora o que se faz com esse R todo maiúsculo?! Um R assim com jeito de lugar errado... Tem um teclar que ferra o "enter". Vc aperta e sua vida acaba. Veja bem, mesmo que você não goste de falar certos palavrões como este... Tem outra tecla que não aperta nunca e quando aperta, "ufa". Fudeu de vez. Apenas um jeito velho de ferrar com a novidade alheia. Aleluia. E tudo novo de novo. Tô aqui me "ufando" porque a flauta indiana me disse que era um sinal. E se você é como eu, você fica com aquela cara de sempre, procurando sinais em tudo. - Chega! - Pára! É que eu não consigo cancelar um email que já "enterei". E agora fudeu. Mesmo. Agora
